Sherlock était passé par la faille, tout en marchant calmement. Au moment où il posa un pied dans la neige, son regard se retourna vers la déchirure. Quelques instants plus tard, deux autres personnes le suivirent. Se décalant légèrement, il les laissa passer sans ajouter un seul mot. Son bras manquant venait alors de réapparaître. Penny avait raison il suffisait simplement d’y croire. Un sourire mauvais se dessina alors sur les lèvres du détective. Sa première envie fut de tester son nouveau bras. Etait-il bien conforme au premier ? Etait-ce le même ? Quoi de mieux que de frapper Balthazar Graves au visage pour essayer cette nouvelle merveille ? Mais son sourire se figea, et son bras retomba le long de son corps. Inutile, il semblait avoir eu son compte aussi bien physiquement qu’affectivement. Mettant à nouveau les mains dans ses deux poches de son manteau qui lui était revenu sur le dos, il observa la scène. Les gens s’observaient, se parlaient. Fronçant les sourcils et ne comprenant pas pourquoi toutes ces personnes avaient besoin de se parler pour vérifier si ils étaient bien de retour à la réalité, il se décida à partir. Sans rien dire, alors que tout le monde était en train de parler, il tourna les talons, et disparut au coin de la rue suivante quelques secondes plus tard. Angelika l’avait vu sortir par la faille, c’était suffisant. Marchant à rythme rapide, il finit par arriver au 221. Tournant la poignée de la porte, Madame Hudson l’attendait, le visage blême et fatiguée. Haussant les sourcils, Sherlock déposa son manteau puis l’interrogea d’un regard. Elle lui répondit simplement :

« Je crois qu’il vous attend Sherlock, et il n’est pas spécialement content... »

Faisant une moue, il traîna la patte jusqu’à l’escalier, montant quelques marches, il finit tout de même par se retourner et déclarer :

« Préparez un bain chaud et une collation pour Angelika, Madame Hudson. Elle ne devrait pas tarder, et la matinée a été longue. Rajoutez ça au loyer, mais ne lui dites pas que cela vient de moi, déjà qu’elle m’a embrassé deux fois ce soir. »

Par embrassé, il voulait bien évidemment dire « serrer dans ses bras. » Mais Madame Hudson ricana en lui faisant un petit clin d’oeil amusé. Visiblement, elle n’avait pas du tout compris la même chose… Ignorant l’entremetteuse sans talents apparents, il continua de monter les escaliers toujours en traînant péniblement son corps meurtri et las. Tournant la poignet, il remarqua que son appartement avait été rangé. Haussant les sourcils et analysant tout ce qui avait bougé, il remarqua qu’en réalité, son appartement avait été fouillé… Ricanant, il observa les deux gorilles qui lui faisaient face, habillés en costumes noirs, ils l’observaient d’un regard neutre.

« J’espère que vous n’avez pas touché à ma collection de vidéos érotique de Kim Kardashian. J’y tiens beaucoup. » balança-t-il avec un trait d’humour.

Mais ils ne lui répondirent pas et se contentèrent de sortir de l’appartement sans un mot. Avançant dans la semi-obscurité de son appartement, il trouvaun homme, assit confortablement dans l’ancien fauteuil de Watson, qui observait le feu crépiter dans la cheminée. Se laissant tomber dans son propre fauteuil, il jeta un regard morose à son frère qui l’observait toujours sans rien dire. Ce fut Sherlock qui brisa le silence.

« A en juger par le tailleur de tes nouveaux petits copains, la Couronne n’est plus ton employeur. Traître à ta patrie, tu sers désormais l’Aigle des états fédérés d’Amériques... »

Ricanant dans son fauteuil, Mycroft fit tourner son parapluie dans sa main et le dévisagea d’un air amusé.

« Rien n’échappe au célèbre Sherlock Holmes on dirait. »

Poursuivant sur le ton de la conversation, il lui répondit :

« J’espère que tu es mieux payé, le Royaume-Uni a une réputation assez radine, surtout depuis qu’ils veulent quitter l’Europe! Tu as trouvé ce que tu cherchais ?»

Le sourire cynique de Mycroft s’effaça brusquement, et il tendit une petite boîte d’aspect simple et totalement vide.

« Non, car c’est dans ta poche Sherlock. »

Grommelant le détective sortit de la poche de son pantalon deux seringues d’héroïnes et les plaça dans la boîte. L’instant d’après, son frère les lança dans la cheminée d’un geste simple et remplit de classe.

« Voilà qui est fait. De toute manière, depuis que tu as ta nouvelle voisine, je crois que tu n’en as plus besoin... »

Lui faisant un doigt d’honneur parfait, il s’installa un peu mieux dans son fauteuil et écouta son frère poursuivre.

« Tu as raté Noël. Maman était furieuse, mais Papa s’est contenté de dire que tu devais travailler. J’ai du les supporter seul. C’est la dernière fois. »

Ce n’était pas un conseil, mais un ordre, comme son frère avait l’habitude de faire. Pour toute réponse, Sherlock se risqua à un deuxième doigt d’honneur. Cette fois-ci un peu plus timide.

« Arrête tes pitreries de petit clown, Sherly. Je suppose que tu as passé Noël à dormir dehors, comme un sans-abri… Sur un banc. »

Mycroft le fixa dans les yeux pour la première fois depuis qu’il était rentré. Son regard était impénétrable, mais la connotation était trop parfaite pour qu’elle soit anodine. Un sourire en coin était perceptible, et il disparut aussitôt. Sherlock joignit ses doigts comme à son habitude devant lui et fixa Mycroft d’un regard solennel. Ses doigts bougèrent lentement, et son frère l’observa avec attention. La tension était palpable. Puis, ses doigts glissèrent à nouveau pour former… Un troisième doigt d’honneur.
Roulant des yeux, Mycroft soupira :

« Evidemment. »

Contemplant tous les deux le feu, il y eut plusieurs secondes de silence, que Sherlock brisa en demandant :

« Je suppose que tu ne viens pas m’offrir mon cadeau. Nous ne nous en faisons jamais. Ni souhaitez nos vœux, tu détestes ça. Viens en au fait, et dit moi ce que… Ton nouvel employeur veut de moi. »

Ricanant de plus belle, Mycroft contempla le feu, dans son costume anglais impeccable, son parapluie tournoyant sur lui même dans les même longs doigts fins que son frère cadet.

« Toujours aussi brillant. Disons que mon nouveau patron s’intéresse un peu plus à cette ville… Et que je suis missionné pour obtenir quelques… Informations. Je me disais qu’il serait judicieux de commencer par mon petit frère, qui doit déjà en savoir beaucoup. »

Se levant rapidement, il attrapa le tisonnier pour remuer le feu et le relancer. En bas, la porte claqua et des fois féminines s’élevèrent. Angelika venait juste de rentrer. Se tournant vers Mycroft, il déclara d’un ton simple :

« Je ne vois pas ce que je peux te dire que tu ne sais déjà… Cela fait deux semaines que tu es déjà ici et que tu me fais surveiller. Je t’ai aussi reconnu, déguisé en Policier à l’orphelinat pour l’affaire du Faiseur d’Ange. »

« Oh, je savais que j’aurai du prendre un faux-nez plus grand ! » répondit-il comme un enfant pris en flagrant délit de bêtise.

Soupirant, le détective revint s’asseoir et déclara d’un ton un peu plus brut tout en rejoignant à nouveau ses doigts devant lui :

« La réponse est non. Je suis très heureux ici, et je crois que je me suis fait… Des copains ce soir ! Alors dit à ceux qui servent ton cher Président à la coupe de cheveux en poil d’alpaga que l’offre est alléchante, mais que je travaille seul... Enfin presque. »

Ricanant à nouveau de son air supérieur, Mycroft déploya ses jambes et se releva, s’appuyant sur son parapluie et contempla son frère avec un petit sourire.

« Je leur ai dit que tu dirais ça. Je leur ai dit aussi d’être patient, et que tu ne collaborerais pas d’abord. Mais ils sont bien moins attentifs et patients que les Britanniques. Enfin soit, je leur transmettrai. Si tu changes d’avis, tu sais où me joindre et… Oh, j’oubliais. »

Il allait s’en aller, lorsqu’il fit demi-tour et déposa deux lourds dossiers devant lui. L’un d’entre eux portait le nom d’«Angelika Beresford » et l’autre était tamponné « Secret Défense ».

« Le premier est mon cadeau de Noël. Le deuxième est un vieux dossier que j’ai trouvé aux Archives. Il devrait t’intéresser. Je n’insiste pas, je crois que ta nouvelle voisine t’attend sur le palier de la porte. Joyeux Noël Sherlock. »

Prenant les deux dossiers en haussant les sourcils, le détective regarda son frère d’un air étrange, pour se mit à rire en répondant d’un ton placide.

« Evidemment. Joyeux Noël à toi Mycroft. »

Lorsqu’il fut sorti, Sherlock Holmes entendit les bruits de conversation entre son frère et Angelika. Fixant le dossier au nom de sa colocataire, il ne l’ouvrit pas. D’un geste rapide, sec et surprenant, il se contenta de le jeter au feu sans même y avoir jeter un coup d’oeil.

« Crétin. »

Quant au deuxième, il le glissa sous un pile de journaux. Quatre coups frappèrent. Deux courts, un long, un court. C’était le code d’Angelika. Souriant alors que le dossier n’était maintenant plus qu’un tas de cendre, il déclara d’un ton joyeux :

« Entre ! »

Quand elle entra, Sherlock avait déboutonné sa chemise au niveau de son avant-bras, et contemplait la longue cicatrice qui était apparu. Elle semblait brûler de l’intérieure. Fronçant les sourcils, il ne remarqua même pas son acolyte s’effondrer dans le fauteuil d’un air las.